В лучах заката, пробивавшихся сквозь проплешены в сером небе, на площадке перед памятником стоял высокий человек, не по-погоде легко одетый, но холод не доставлял ему никаких неудобств. Мороз не касался гладкой кожи, и не было пара при дыхании. А может и дыхания не было. Нереально красивое (или скорее "идеальное") лицо - неопределенного пола, с тусклым отблеском тьмы в рубиновых глазах - смотрело на памятник людскому вождю. Рядом со смотрящим прямо на снегу на коленях стоял какой-то немолодой человек. Его глаза были прозрачны, как у безумца, а из прокушенной губы текла струйка крови. Однако странная сцена не привлекала внимания: у прохожих, оказавшихся неподалеку начинала болеть голова, вспоминались срочные дела, и они спешили поскорее пройти неуютную площадь. От дороги же закрывала большая, вся обвешанная украшениями, ель.
- Жаль, я не вернулся лет на 70 раньше - промолчал высокий, и отвернувшись, быстрым шагом пошел с площади. Стоявший на коленях мешком повалился на снег.
Было зимно. Солце стекало с края неба, проливаясь за горизонт.